La mort de Gérard de Nerval

Dans la nuit glaciale d'un 25 janvier d'un hiver très froid, un grand poète du romantisme renonçait à la vie

Il y a encore un siècle, débouchait à Paris, place du Châtelet, une ruelle sordide, la rue de la Tuerie, qui aboutissait à un escalier étroit et visqueux qui conduisait à la rue de la Vieille lanterne, où croupissait un taudis et en face, au dessus de la dernière marche d'escalier s'ouvrait une fenêtre fermée par des barreaux de fer, c'est au croisillon central que Gérard de Nerval né Gérard Labrunie, attacha un lacet blanc qu'il prétendait avoir appartenu à Madame de Maintenon ou Madame de Longueville, il plaça une grosse pierre sur la dernière marche, y monta, passa le lacet autour de son cou et d'un coup de pied repoussa la pierre.

C'était le dernier acte de folie dans la nuit gelée, l'hiver de cette année là avait terriblement froid, du 25 janvier 1855, la thèse du suicide est aujourd'hui reconnue et celle de l'assassinat abandonnée, d'un merveilleux poète du romantisme à 47 ans, qui laissait son oeuvre à la prospérité.

Malade depuis longtemps, dès 1853 il souffrait d'accès de démence qui lui ont valu plusieurs séjours en clinique, ce qui pas l'a empêché d'écrire ses plus beaux poèmes, il n'eut pas de vraie reconnaissance de son vivant, c'est seulement à partir du début XXe siècle que son génie d'écriture fut pleinement reconnu.

Aragon grand admirateur de Nerval, lui rend un hommage dans une très belle chanson de Jean Ferrat, en faisant un rapprochement avec un autre poète de génie français Desnos, qui lui antifasciste convaincu, fut assassiné par les nazis dans un camp de déportation quelques jours avant la libération.

Tu portais dans ta voix comme un chant de Nerval

 Quand tu parlais du sang jeune homme singulier

 Scandant la cruauté de tes vers réguliers

 Le rire des bouchers t'escortait dans les Halles

 Tu avais en ces jours ces accents de gageure

 Que j'entends retentir à travers les années

 Poète de vingt ans d'avance assassiné

 Et que vengeaient déjà le blasphème et l'injure

 Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne

 Comme un soir en dormant tu nous en fis récit

 Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie

 Là-bas où le destin de notre siècle saigne

 Debout sous un porche avec un cornet de frites

 Te voilà par mauvais temps près de Saint-Merry

 Dévisageant le monde avec effronterie

 De ton regard pareil à celui d'Amphitrite

 Enorme et palpitant d'une pâle buée

 Et le sol à ton pied comme au sein nu l'écume

 Se couvre de mégots de crachats de légumes

 Dans les pas de la pluie et des prostituées

 Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne

 Comme un soir en dormant tu nous en fis récit

 Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie

 Là-bas où le destin de notre siècle saigne

 Et c'est encore toi sans fin qui te promènes

 Berger des longs désirs et des songes brisés

 Sous les arbres obscurs dans les Champs-Elysées

 Jusqu'à l'épuisement de la nuit ton domaine

 O la Gare de l'Est et le premier croissant

 Le café noir qu'on prend près du percolateur

 Les journaux frais les boulevards pleins de senteur

 Les bouches du métro qui captent les passants

 Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne

 Comme un soir en dormant tu nous en fis récit

 Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie

 Là-bas où le destin de notre siècle saigne

 La ville un peu partout garde de ton passage

 Une ombre de couleur à ses frontons salis

 Et quand le jour se lève au Sacré-Coeur pâli

 Quand sur le Panthéon comme un équarissage

 Le crépuscule met ses lambeaux écorchés

 Quand le vent hurle aux loups dessous le Pont-au-Change

 Quand le soleil au Bois roule avec les oranges

 Quand la lune s'assied de clocher en clocher

 Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne

 Comme un soir en dormant tu nous en fis récit

 Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie

 Là-bas où le destin de notre siècle saigne

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